空气静止，光亮堂些许，陈川眼皮半垂，直直落在她脸上看了好一会儿，缓缓摸出兜里的打火机，在手里抛起又接住，神情难辨喜怒。

半晌，他问她：“你会？”

“不会，”乔落接住半空中的打火机，动作生疏地按开火，声音有点抖，喉口干涩，字眼发哑，“不都说烟赛神仙能缓疼。”

她浑身的神经都在犯疼，不做点什么怕要继续丑态百出。

那不如让她死了干脆。

一了百了。

没吸过，乔落点烟都笨拙，被窜进口的浓烈烟雾呛了喉咙。

闷咳几声，口中的烟被拿走。

她瞅过去，眼睛愈来愈的红，仿若哭过许久，却并没有，依旧失神阴寒，好像没什么看清的必要。

只剩下举步维艰的硬抗。

陈川没出声，保持着安静。

某刻，乔落的瞳孔开始凝聚在一处，视野的摆动有了准确方向。

全都在他身上。

“给我，”她耐心不足地说。

短短几秒，两个人谁都不让谁，像一场无硝烟的战争。

陈川在看她的生气。

而她在看他手中的烟。

陈川摩挲一下烟蒂口，掸掉积攒一截的烟灰，含进嘴里抽。

“这烟不好吸，我去给你拿个别的，”他语气不急不躁。

人都要发泄。

想做点什么都正常。

他只怕她什么都不想做，就这么躺在那。

-

在等陈川回来的那会儿，乔落有些急躁地咬了几下手指，偏头看见桌子上放好的药。

她什么都没说，动作急促地抓起来就吞下去。

又酸又涩的味道在食道化开。

反而冲散了翻涌的恶心和让她想尖叫、思绪飘散的刺骨的疼感。

今天是大年初一。

早上吃完饭各家各户会放炮，所以没安静多久的县城再次陷入了喧嚷状态。

由远及近的鞭炮声接连不断地炸开。

陈川在外头跟宋书梅低声说话的声被淹没，乔落静静望着门。

压制住在身体中横冲直撞的疯狂。

片刻，门开了，陈川叼着烟进来，散漫地瞥她眼关上了门。

“抽一根，”他呼出口白烟，没第一时间给她，而是平静地继续，“然后告诉我，怎么能让你好受。”

烟丝在暗光出燃烧的火光灼眼，陈川拆开烟盒外的塑封，利落的拽开纸包，将烟朝向她翻，声音和目光一样从容。

“想好了吗？”

他还咬着烟，声音随性含糊，但不会听不清。

乔落一时间没动，不由得在繁杂的心中扒出一个区域骂他无耻、趁火打劫。

“给你三秒机会。”

陈川掐灭嘴里的烟，放下烟盒，起身去开了一半的窗。

光浮在他身后，乔落半暴露在新鲜空气中，她投过去一个极浅的余光。

太浅了，只余下模糊的光影，拉长，变成了陈川。

迫不及待的寒风不懂客气二字，只会张牙舞爪地袭卷每一个可到的角落。

风一吹，乔落反而清醒了不少。

烟味在屋子里的乱窜，她默认了。

陈川没过来，也没有打断她，只是凝望着她单薄的背影。

等她点燃了烟，灰白烟雾蒸腾升起与冷气流接了个不入流的吻。

陈川过去坐下。

对望良久，雾气朦胧。

他瞧着被风吹得飞起的头发几秒，找皮筋给乔落扎了个低马尾，冷嘲的声和风一样猛烈地砸下来，“乔落，这世界上最不划算的就是折磨自己。”

“可以换个角度想，你还有人可以折磨。那些没人可折磨，只剩恨怨的人才可怜。”

“所以别折磨自己了，折磨别人吧。”

乔落不熟练地吐出烟雾，药劲让她浑浑噩噩不再明了地沉浸在痛苦。

飘荡在半空不知往哪搁。

她微仰些脖颈，黑沉沉的眸冷着看他，似乎是听到一个极大的好笑故事一样反问他。

“我能折磨谁？”

父母皆亡，血亲不认。

她在偌大的世界都找不到一个可怨恨的人，除了她本身外。

陈川嘴角一掀，拿起被子上的烟盒倒一根咬嘴里点上火，浮光下的眼皮抬高，将她融进去，攥紧。

“我啊。”

他调子不高，可能挡不住她背后潲来的那股不知轻重的风。

可乔落清清楚楚地听见了。

她盯着他，默不作声，陈川一样。

呛人的烟雾充斥整个房间，糊住两人之间，像只落败的残蛾。

药彻底生效，容不得人类半点的贪婪绝望，乔落意识渐渐白化。

她望着天花板，深深地望，最后望到了那个站在舞台上熠熠生辉的姑娘，台下是为她拍照的父亲，捧着鲜花的母亲。

他们看过来，冲她笑。

乔落不觉得惊悚可怖，只是想哭。

台上的姑娘优雅地鞠躬，掌声雷动不断。

她抬起头往前看，立在聚光灯下与她沉默对视，进行一场无声的告别，是深知你我将不再相见。

手指间的烟燃尽熄灭，世界掉入寂静。

在马上十七岁的那个冰冷末冬，乔落又死了一次又硬活了过来。